Теперь в письмах только моя озабоченность твоими интимными прелестями?!
30.08.10
Привет, Наташ.
Вспомнил сейчас вечер пятницы и твоё пожелание хорошо провести выходные, и даже с сексом. Тогда, в пятницу, это почему-то показалось совсем неактуальным из-за того, что часть моей озабоченности была тобой в среду на пруду удовлетворена, потом опять же мама с её новой болезнью, наш удачливый собственник со своим видением будущего нашей фирмы, а вернее с невидением такового через два — три месяца... Но, всё равно - спасибо тебе, за заботу.
С другой стороны, это пожелание секса от твоих собственных неосознанных планов могло быть. Предстоящее новоселье твоего бывшего (бывшего?) бойфренда и новые возможности со «старыми дырками» - оставание у него на ночку и т. д., и т.п., с сексом который лучше, чем со мной и которого больше, чем у меня и твои сожаления по этому поводу. В общем, новый этап жизни или новая форма старого — «те же яйца, вид с боку...»
Расскажешь всё в Агенте, а теперь посмотри зачем я всё это написал... Начал тебе письмо писать и задумался... А мы с тобой хорошо подумали, когда твоей знакомой сайт показали?! Вряд ли тебе так надо, чтобы она о подробностях твоей ежедневной жизни узнавала... И получается, что письма-то с конкретными событиями, которые хочется обсудить становятся не подходящими для этого сайта. Ну не хочешь же ты, чтобы она была в курсе каждого твоего шага или того же секса, и мой чих на это узнавала?
И что теперь делать в связи с этим? Редактировать письма? Оставлять в них одну романтику любви и выдирать из них нашу реальную первую жизнь?
Если вспомнить твои слова, что земная любовь нам с тобой недоступна и только романтическая может иметь место, то такие ограничения в письмах, как раз на руку этому процессу: полной романтизации наших отношений.
Буду тебе только о красотах природы, погоды и твоего тела писать... О природе и погоде поэтично, о тебе, моей сексуальной Любимой и друге — озабоченно-поэтично.
И вообще, не понял я, почему это ты мои мозги называешь компьютерными, а кто-то вдруг говорит, что я «поэт»? Какая-то нестыковка получается...
Ну так что? Письма тебе, где я могу написать о том, что меня интересует, волнует в твоей жизни теперь не пишем? Только романтика, только поэтические зарисовки природы, только моя детская озабоченность твоими интимными прелестями?!
Я и так уже выгляжу в письмах, как какой-то литературный персонаж. Сел вчера за комп, прочитал подряд с десяток писем, из которых я по возможности старался удалить первую жизнь и сложилось у меня такое представление о себе, как человеке который всё это написал: что-то типа капитана того корабля с алыми парусами, только не с алыми, только вообще без парусов, только не корабля, а дырявой лодки стоящей на берегу моря и только не моря, а лужи в которой так или иначе отражается наша ограниченная первая жизнь, как её не удаляй из писем. Хотя, может просто не в том настроении читать сел.
Ну ладно, что-то я разошелся в сгущении красок... А как письма писать, помня что они попадут на сайт и что твоя знакомая о твоей жизни будет знать досконально, не очень ясно. Понятно, что ты ей доверяешь, иначе бы с ней этим не поделилась. Да она-то, скорее всего, больше на сайт не полезет, но тем не менее... Я.